Le Iench, d’Eva Doumbia

« Ce pays est un corps malade.
Il me demande à moi de me fondre en lui et me refuse la fonte à la fois.
Je fais quoi de ça ?
Avec ça ? »

C’est une découverte forte que ce texte. Le sujet lui n’en est pas une. Et en même temps si.

Ce que c’est que d’être noir en France. Ce que cela peut impliquer de racisme quotidien, « ordinaire« . À quel point il peut être difficile de trouver sa place dans la société à l’heure de l’adolescence et après. Ce décalage qui existe entre la théorie de l’égalité et la réalité sociétale.

Je ne me sens pas la mieux placée pour juger le fond. Ce qui est sûr c’est que ce texte pour moi participe d’une prise de conscience. Qu’il m’a touchée, m’a révoltée, m’a fait monter les larmes aux yeux.

Pièce imaginée pour 10 personnes et un chœur, sa lecture ne me donne pourtant pas l’impression d’avoir du théâtre entre les mains. Très vite j’oublie la fiction et j’entre dans la réflexion et l’émotion qu’implique le texte.

Le rythme, l’enchaînement de ces scénettes de vie ordinaire qui mènent pourtant, inéluctablement, vers la fin. Ce refrain, le refrain quotidien, l’annonce qui passe presque inaperçue de toutes ces personnes qui sont mortes, en France, pour leur couleur de peau. Et cette question incessante : « Qui sera le prochain ? »

Je vous fais cette chronique sur l’instant où je referme le livre, avec cette impression d’urgence.

Encore une fois, je ne suis pas la mieux placée pour juger le fond. Ce qui est sûr, c’est qu’après cette lecture, je ne peux plus détourner les yeux.

« Qui sera le prochain ? »